Ella Robó Las Sobras Del Jefe Y Desató Una Guerra En Manhattan part 2

Ella Robó Las Sobras Del Jefe Y Desató Una Guerra En Manhattan

De regreso en la seguridad del ático, la adrenalina seguía ardiendo en sus venas. Nicholas se quitó el saco arruinado. La manga de su camisa blanca estaba manchada de sangre. Una bala le había rozado el antebrazo.

—Siéntate —ordenó Khloe, agarrando el botiquín de emergencia de la cocina de mármol.

No pidió permiso. Echó vodka crudo sobre la herida y usó pegamento quirúrgico para sellar el corte antes de aplicar una gasa. Nicholas no apartó la vista de ella. Su cabello estaba revuelto. El vestido esmeralda estaba rasgado, cubierto de grasa de motor y polvo de cemento. Era la cosa más hermosa y letal que había visto en su vida.

—Driton piensa que tu padre dejó un disco duro —dijo él, sin inmutarse por el ardor del alcohol en la carne viva.

Khloe dejó caer la venda. Sus ojos se fijaron en la pared vacía de la cocina. El cerebro de la diseñadora empezó a trabajar a mil por hora.

—Mi padre era un genio de la codificación, pero detestaba el hardware… —susurró—. Seis meses antes de morir, empezó a pintar. Eran horribles. Cuadros abstractos absurdos, capas y capas de pintura acrílica sin sentido. Los llamaba su “fase de ruido”. Los guardé en las cajas del sótano cuando me desalojaron.

Se giró hacia Nicholas. La revelación le robó el aliento.

—Esteganografía —soltó ella—. Ocultar datos dentro de una imagen física. El mejor escondite es algo tan feo que nadie quiere mirarlo dos veces. Usaba pigmentos fluorescentes que brillan bajo luz negra. ¡El código está en los cuadros!

Bajaron corriendo al sótano de almacenamiento climatizado del edificio. Entre los adornos de invierno y cajas de archivo, Khloe rasgó el papel de embalaje marrón. Cuatro lienzos espantosos. Una orgía de rojos barrocos, grises deprimentes y manchas sin estructura.

Nicholas bajó con una linterna forense de luz ultravioleta pesada y táctica.

—Prueba —le dijo, pasándole la pesada herramienta.

Khloe encendió la luz violeta. Pasó el haz por el primer cuadro. Nada. Pintura barata. El segundo. Nada. El tercero. Nada. El pánico comenzó a asfixiarla.

Llegó al último cuadro. El más pequeño. Un remolino caótico de verdes bosque oscuros y trazos negros azabache. Verde. El color de sus ojos. El color que Nicholas le había ordenado usar.

Levantó la lámpara UV.

En cuanto el espectro ultravioleta golpeó la lona, el caos abstracto desapareció. Desde el fondo de la pintura, irradiando con una luminiscencia azul neón espectral, emergió una matriz geométrica absolutamente perfecta.

No eran pinceladas. Era un inmenso y complejo código QR, pintado a mano con una precisión microscópica utilizando tintes invisibles a la luz del día.

—Madre de Dios… —susurró Nicholas, retrocediendo un paso, hipnotizado por el zumbido azul radiante de la lona.

Khloe sacó el teléfono encriptado de Nicholas. Abrió el escáner. La cámara batalló con el resplandor durante dos segundos antes de emitir un pitido de confirmación. Un enlace web apareció. Era una dirección IP directa a un servidor en la nube de máxima seguridad.

La pantalla solicitó una contraseña alfa-numérica.

—No me dejó ningún papel… —Khloe cerró los ojos, rebuscando en los escombros de su memoria—. Pero cuando era niña… cantaba una rima. No era una canción de cuna, eran números. Cero, uno, uno, dos, tres, cinco, ocho…

—Fibonacci —dijo Nicholas.

—Pero el final era diferente… Terminaba con el día en que conoció a mi madre. Catorce de agosto del noventa y seis.

Khloe tecleó los números en reversa. La pantalla del teléfono se tiñó de verde.

Acceso Concedido.

Se desplegó un directorio infinito. Cientos de carpetas. Los registros financieros y las llaves de encriptación de cada cuenta offshore, cada ruta de lavado, cada empresa fantasma y soborno político pagado por la facción albanesa en los últimos diez años. Todo su imperio criminal estaba condensado en 25 megabytes de datos extraídos de un cuadro de cinco dólares.

—Robó las joyas de la corona —murmuró Nicholas, tomando el teléfono, viendo el poder destellando en sus manos—. Con un clic, Driton está quebrado. Sus sicarios lo asesinarán mañana por la mañana cuando los cheques reboten. Eres libre, Khloe. La deuda es historia. Puedes tomar esto, cobrar tu parte, e irte a París a vivir como una reina. Nunca mirar atrás.

Él apagó la pantalla, sumergiéndolos nuevamente en la oscuridad del sótano. Era una prueba.

—No quiero París —dijo la voz de ella desde la negrura. Dio un paso adelante. Estaba tan cerca que él podía sentir el calor de su respiración.

—¿Qué quieres? —preguntó él en voz baja.

—Quiero verte destruirlos —susurró ella, fiera, indomable—. Quiero estar ahí cuando presiones el botón de “Enter”. Quiero verlos arder.

Nicholas no lo resistió más. La agarró por la cintura, sintiendo la piel tibia a través de la seda esmeralda rasgada. La besó. No fue un beso dulce; fue una colisión. Fue la consumación de pólvora, adrenalina, intelecto brillante y victoria absoluta.

La subió a la pesada estantería metálica. Las piernas de ella se enredaron en su cadera. Él devoró su boca, reclamando a la única mujer que había mirado su oscuro y letal mundo sin pestañear.

—Yo no dejo que nadie toque lo que es mío —gruñó él contra su cuello.

—No soy una posesión —dijo ella, clavando los dedos en el hombro de su chaqueta.

—No —concedió él, besándola con una furia posesiva que le aflojó las rodillas—. Las posesiones se pueden reemplazar. Tú no.

El encuentro final no fue en un tribunal. Fue en un gigantesco almacén oxidado del Brooklyn Navy Yard.

Driton sonrió al verlos entrar. Estaba flanqueado por cuatro sicarios con rifles de asalto. Se sentía invencible.

—No pensé que la traerías, Richetti —se mofó el albanés—. Te ves más limpia, sirvienta. Pero sigues oliendo a deuda. Dámelo.

Khloe no se encogió. Caminó hasta quedar a pocos metros del mafioso. Metió la mano al bolsillo y sacó un dispositivo USB de aluminio plateado. Lo sostuvo en el aire.

—Aquí están las llaves —mintió con frialdad—. Tomas esto y desapareces.

—El trato cambió, muñeca —Driton rió con desdén. Hizo un gesto a sus hombres. Las armas apuntaron al pecho de Nicholas—. Tomo el disco, lo mato a él, y te llevo conmigo. Dámelo en la mano.

Khloe miró el USB. Miró la sonrisa sádica de Driton.

—Está bien —susurró.

No se lo entregó en la mano. Lanzó el pequeño trozo de metal plateado en un arco alto, muy por encima de la cabeza del criminal, hacia las cajas oxidadas del fondo.

Driton, dominado por la codicia instantánea, alzó la vista y giró la cabeza persiguiendo el vuelo del disco.

Ese segundo de distracción fue su perdición.

Khloe cerró la distancia como un relámpago. Su mano no buscó el USB. Fue hacia su cintura y desenfundó un Taser de polímero negro de grado militar que Nicholas le había dado en el ático.

—Cae —siseó ella.

Clavó los dos gruesos dardos de metal directamente en la piel expuesta del cuello de Driton y apretó el gatillo a fondo. El crepitar eléctrico fue ensordecedor. Cincuenta mil voltios de corriente alterna destrozaron el sistema nervioso del coloso albanés. Los ojos de Driton se blanquearon. Convulsionó brutalmente, cayendo hacia adelante y estrellando la cara contra el concreto con un golpe nauseabundo.

El caos se apoderó de la sala. Los sicarios alzaron las armas, pero Nicholas fue milisegundos más rápido.

No les disparó. Apuntó al techo de chapa y vació el cargador. El ruido fue como el impacto de un asteroide.

—¡FBI! ¡TIREN LAS ARMAS!

Las inmensas puertas de acero del almacén volaron en pedazos cuando un vehículo táctico blindado BearCat penetró el muro a toda velocidad. Granadas cegadoras destellaron, inundando el lugar de luz blanca y ruido sordo. Cuerdas cayeron de los tragaluces rotos mientras docenas de agentes federales descendían como arañas armadas con láseres rojos.

Nicholas había enviado los datos reales al Buró Federal de Investigaciones media hora antes. El USB que voló por los aires era solo un cebo cargado con un virus troyano que destruiría los discos duros de los albaneses si hubieran intentado abrirlo.

Nicholas agarró la mano de Khloe y la sacó por una escotilla trasera de emergencia hacia un callejón mojado por la brisa del río Este.

Apoyados contra la pared de ladrillos fríos, Khloe dejó caer el Taser. Su respiración era errática, pero en sus ojos verdes brillaba el fuego puro de la victoria. Había derribado a su propio verdugo.

Esa noche, de regreso en la seguridad inquebrantable de la oficina de caoba, Nicholas no descorchó champán.

Se paró detrás de su escritorio y le entregó un sobre grueso, sellado con cera.

—¿Qué es esto? —preguntó ella, frunciendo el ceño.

Khloe rasgó el papel. Adentro había una escritura de propiedad notariada para un apartamento de lujo en París, frente al río Sena. Un cheque de caja al portador por dos millones de dólares bajo el concepto de “bonificación de consultoría”. Y un documento judicial que borraba absolutamente todas sus deudas de la faz de la tierra.

—Estás libre —dijo Nicholas, con la voz áspera y carente de emoción, obligándose a ser el escudo que ella necesitaba—. El jet está abastecido en la pista. Vete a Europa. Abre tu firma de diseño. Eres civil. No perteneces al lodo y a la sangre de mi mundo. Tu trabajo aquí terminó.

Ella miró los papeles. Miró los dos millones de dólares. Miró el pasaporte hacia la seguridad eterna.

Y luego, lo miró a él. Al hombre que se obligaba a expulsarla para no mancharla de oscuridad.

Sin apartar sus ojos de los de él, agarró el bloque de documentos, el cheque y el contrato, y con un movimiento seco y violento, los partió a la mitad. El sonido del papel rasgándose fue un trueno en el silencio de la sala. Luego los partió en cuartos, en octavos. Hizo confeti con los dos millones de dólares y los dejó caer como nieve inútil sobre la alfombra persa de un millón de dólares.

—No me voy a ir a París a dibujar logos de cafeterías —dijo ella, avanzando hasta presionar su cuerpo contra el de él—. He pasado mi vida entera limpiando la basura de otros. Y soy jodidamente buena en eso. Tú ves números; yo veo el colapso antes de que ocurra.

Apoyó la mano plana sobre el pecho de Nicholas, sintiendo el galope desbocado de un corazón que se negaba a dejarla ir.

—No quiero que me encierres en una torre de marfil, Nicholas. Quiero ayudarte a construir las murallas. Ya no soy la sirvienta. Soy la socia. Aceptalo.

Nicholas cerró los ojos, rindiéndose. La tomó del rostro, hundiendo sus dedos en el cabello polvoriento, y aplastó sus labios contra los de ella, sellando un pacto inquebrantable de guerra y devoción.

Nueve meses después, el ala este de la mansión había dejado de ser un corredor de oficinas grises. Olía a pintura ocre y a luz de la mañana.

Khloe, con una bata holgada manchada de acuarela, dirigía a dos asustados diseñadores de interiores mientras sostenía su abultado vientre de ocho meses de embarazo. Nicholas la observaba desde el marco de la puerta, sosteniendo una tableta con los reportes de ingresos corporativos —limpios, legítimos, y desbordantes—.

Él sabía que el mayor tesoro de su imperio no residía en bóvedas de acero o en complejos códigos cifrados. Estaba allí mismo, de pie frente a él, demostrando que incluso las piezas rotas de una vida destruida podían ensamblarse nuevamente para diseñar algo invencible y hermoso.